Lo que el crepúsculo esconde

Los pájaros, probablemente grajos y golondrinas, se atreven a salir de sus árboles que hasta hace poco les sirvieron de cobertizos y protección ante el intenso chaparrón. Es ya la segunda vez en menos de siete días que cae sin avisar y sin que nos de tiempo a reaccionar una gran tromba de agua sobre la ciudad. El cielo cuando he llegado a casa, a las ocho de la tarde, era tan espectacular que he sentido la obligación de enfocar mi cámara hacia él e inmortalizarlo en modernos pixels. El crepúsculo tenía más matices de lo habitual, lo que se suele denominar un cielo de postal, con unos colores cambiantes que iban desde el naranja calabaza hasta la claridad de los últimos rayos del sol atravesando las oscuras nubes que por momentos adquirían una oscuridad premonitoria del descargue de agua acumulada.

Lástima que nuestra raza sea tan mala prediciendo acontecimientos ante las situaciones de incertidumbre. Es un pensamiento que merodeaba mi cabeza asomada por la ventana blanca de mi cocina dirigiendo la mirada hacia tres chicos que a duras penas se resguardaban, el gran ejemplo estaba en sus chancletas playeras tan poco apropiadas para la lluvia como para el suelo lleno de arena a causa de unas obras de transformación a peatonal de la calle paralela. Unos instantes después subía de manera nerviosa la vecina del primero sus persianas de baja calidad, y salía con vieja torpeza a recubrir las flores más delicadas, protegerlas de la lluvia, algo que casi siempre que el viento era compañero del agua resultaba tan inútil como ella se sentiría si no lo hiciera.

Un tío mío es un enamorado de la lluvia. Dice que le encantaría andar kilómetros y más bajo la lluvia, sólo con un chubasquero y consigo mismo, notando los suaves golpes de las gotas sobre su capuchón. Nunca lo hace pero siempre lo dice. Tiene clavada en su corazón esa espinita, esa romería hasta el santo y vuelta pisando charcos y agitando los brazos para quitarse el agua acumulada cada cinco minutos, diez quizás. Es bonito verle hablar de eso, como con los dientes superiores se agarra el fino labio de abajo sin dejarlo escapar hacia su posición natural, hacia fuera, entre frase y frase. Los ojos le brillan y alza sutilmente el mentón, hacia donde la imaginación reside, hacia el paraíso de los sueños no cumplidos.

Ahora ya ha parado de llover. La tormenta fue pequeña en duración y grande en volumen. Por momentos parecía que un gran caldero de la posguerra se hubiera volcado sobre nuestro recalificado suelo en venganza por todos los males del mundo generados por el humo humano. Pero el fin ha sido tan brusco como el inicio, parecido al génesis y al apocalipsis tan magníficamente narrados en la Biblia. Todo ha vuelto ya a la normalidad, las abuelitas se quitan las bolsas de plástico que les protegían el tocado, casi todos los paraguas se cierran excepto los más despistados, los portales se liberan como por arte de magia... ya vuelven a cantar los pájaros.

Pero, ¿quién dice que los pájaros no cantaban mientras llovía? Soy tan básico que tiendo a quedarme en lo superficial. La lluvia, en este caso, ha sido la distracción que me ha hecho caer en la trampa. En los trucos de magia se da el mismo fenómeno, mientras el mago llama nuestra atención en un punto concreto por otro lado nos engaña y nos hace creer que lo que no hemos visto no ha pasado. Quizás no oía a los pájaros. Siempre hemos de darle otra vuelta de tuerca a los acontecimientos, por simples que parezcan muchas veces inducen al vil engaño. Las teorías hoy más admitidas un día fueron extravagantes propuestas.